LA MUÑECA DEL MONTE DE LOS OLIVOS

ART ESP / ING

El aire de Marchena, esa noche, era un sudario pesado de humedad y viejos secretos. Un hálito frío se arrastraba por los olivares, susurrando historias que el viento prefería callar. David Mendoza, mi apreciado erudito del tiempo, y su fiel acompañante filipino, Macatangay, se adentraban en las ruinas de un cortijo olvidado. El propósito de su viaje, tan noble como incierto, era la filmación de un documental para la Segunda Temporada del Laboratorio del Tiempo, un esfuerzo por desentrañar los velos que ocultan la verdadera esencia del pasado.

La linterna de Mendoza, un ojo de luz tembloroso en la vasta negrura, danzaba sobre las paredes desmoronadas y los escombros de lo que antaño fue un hogar. Macatangay, siempre alerta, escudriñaba cada sombra, cada crujido del tiempo. Pero no fue el silencio, ni el eco de sus propios pasos, lo que detuvo sus alientos en el umbral de una habitación apenas discernible.

Fue el nombre, susurrado por un lugareño antes de partir, lo que heló la sangre en sus venas: "El Monte de los Olivos". David Mendoza, con su vasta sapiencia, conocía bien la sacra resonancia de tal denominación. Marchena, en efecto, era un mar de plata bajo la luna, salpicado de innumerables montes de olivos, pero que este lugar preciso, este reducto de desolación, ostentase semejante título, era, por decir lo menos, una curiosidad pavorosa. 

¿Qué oscuros ritos se habrían celebrado bajo la sombra de esos ancestrales árboles para conferirle tan venerable y a la vez siniestra identidad?

Y entonces, en el corazón de aquel monte de olivos olvidado, la luz de la linterna se posó sobre ella. Recostada sobre un sillón de terciopelo carmesí, ya descolorido y cubierto de lo que parecían ser excrementos de paloma y telarañas, yacía una muñeca. Su vestido, antaño blanco, ahora era un harapo mugriento, y sus cabellos rubios, enmarañados y apelmazados, le daban un aspecto fantasmal. Las cuencas de sus ojos, oscuras y vacías, parecían observarles con una fijeza que trascendía lo inanimado. Un tablón de madera, desgastado y astillado, descansaba sobre su regazo, como una barrera o una ofrenda. Alrededor, restos de lo que parecían ser juncos trenzados y pequeños palos completaban la escena de un ritual o un olvido macabro.

La presencia de aquella muñeca, en ese ambiente cargado de misterio y el peso de un nombre tan evocador, añadió un toque aún más perturbador a la ya gélida noche. Las imágenes capturadas con sus cámaras, frías y crudas, darían testimonio de lo que sus ojos presenciaron: una reliquia del tiempo, un eco de una infancia quizás trágica, abandonada en un cortijo que se negaba a revelar sus más profundos y oscuros secretos. El Laboratorio del Tiempo tenía material, sí, pero a qué precio para la paz de sus almas.

LORD MARCHEN

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The air of Marchena, that night, was a heavy shroud of dampness and old secrets. A cold breath crept through the olive groves, whispering stories the wind preferred to keep silent. David Mendoza, my esteemed scholar of time, and his loyal Filipino companion, Macatangay, ventured into the ruins of a forgotten farmhouse. The purpose of their journey, as noble as it was uncertain, was the filming of a documentary for the Second Season of the Laboratory of Time, an endeavor to unravel the veils that conceal the true essence of the past.

Mendoza's flashlight, a trembling eye of light in the vast darkness, danced over crumbling walls and the debris of what was once a home. Macatangay, ever alert, scrutinized every shadow, every creak of time. But it was not the silence, nor the echo of their own footsteps, that held their breaths at the threshold of a barely discernible room.

It was the name, whispered by a local before they set off, that chilled the blood in their veins: "The Mount of Olives". David Mendoza, with his vast knowledge, knew well the sacred resonance of such a designation. Marchena, indeed, was a silver sea under the moon, dotted with countless olive groves, but for this precise place, this desolate remnant, to bear such a name, was, to say the least, a dreadful curiosity. 

What dark rites might have been held beneath the shadow of those ancient trees to bestow upon it such a venerable yet sinister identity?

And then, in the heart of that forgotten mount of olives, the flashlight beam fell upon it. Reclining on a crimson velvet armchair, now faded and covered in what appeared to be pigeon droppings and cobwebs, lay a doll. Her once white dress was now a grimy rag, and her blonde hair, tangled and matted, gave her a ghostly appearance. The dark, empty sockets of her eyes seemed to watch them with an inanimate gaze that transcended the lifeless. A worn and splintered wooden plank rested on her lap, like a barrier or a macabre offering. Around her, remnants of what appeared to be woven reeds and small sticks completed the scene of a ritual or a grim oversight.

The presence of that doll, in that atmosphere charged with mystery and the weight of such an evocative name, added an even more disturbing touch to the already chilling night. The images captured by their cameras, cold and stark, would bear witness to what their eyes beheld: a relic of time, an echo of a perhaps tragic childhood, abandoned in a farmhouse that refused to yield its deepest and darkest secrets. The Laboratory of Time had its material, indeed, but at what cost to the peace of their souls.